u00abA partir del mes de septiembre del año pasado, no hice otra cosa que esperar a un hombreu00a0: que me llamara y que viniera a vermeu00bbu00a0; así empieza la historia sobre la pasión de una mujer culta, inteligente, económicamente independiente, divorciada y con hijos ya mayores, que pierde la cabeza por un diplomático de un país del Este u00abque cultiva su parecido con Alain Delonu00bb y siente especial debilidad por la buena ropa y los coches aparatosos. Si el tema que da lugar a esta novela es aparentemente trivial, no lo es en absoluto la vida que lo alienta. Muy pocas veces antes se había hablado con tan descarnado descaro, por ejemplo, del sexo masculino o del deseo que idiotiza, que trastoca. La escritura aséptica y desnuda de Annie Ernaux consigue introducirnos, con la precisión de un entomólogo que observa un insecto, en el febril, extasiado y devastador desvarío que cualquier mujer -u00bfy cualquier hombreu00a0?-, en cualquier lugar del mundo, ha experimentado sin duda al menos una vez en su vida.
